PREHISTORIA DE LA TÉCNICA DE HACER JAQUE MATE

(a Juan Manuel Rojas Castillo,
acompañamiento por su Ajeno*...)


I.

DOCE golpes, doce monedas,
cualquiera puede contar números.
Al sur de nuestras lenguas,
mandolinas adornan la balada.
Inclusos, ex huérfanos, hermanos
quisimos ser. Hemos querido
estar contando números y no
barrotes. Tiradas en las calles,
las micros amarillas, distraen,
lo mismo que las fajas de hierba.
Cucañas, cucañas de frío,
erguidas con nuestros nombres.
Bautizados en dictadura,
santificada dictadura, Jaime Guzmán.
Aprendimos a rezar y a arrodillarnos.
Haec homini est perfectio.

II.

NOUS sommes l'ouvre de la crasse.
Ninguno de nosotros intentó
detener el ritmo de la tierra,
veloz, reloj, naciente, solar. Mar.
Maestre de los horizontes,
preñado de podredumbre,
hediondo, asqueroso, olor a barro.
Debajo de ese nombre estamos.
Pero sabemos contar números,
no nombres. No nombres.
Qué podemos decir del blanco,
de la muerte juguetoncilla.
Qué de Fernando Ramírez,
de la tierra prometida, padres.
De Israel, los abrigos, las pelucas,
imploro una madre de brazos largos,
qué podemos decir del álgebra,
mal dibujada, siempre mala,
álgebra enferma de estática
como un tótem olvidado doce veces.
Nos enmudecimos entre nosotros,
la cocaína no nos lavó las manos,
los maletines no tienen dólares,
el desamparo, las linternas.
La falta de luz, por Marx,
nunca hicimos nada por otro,
ni siquiera el mal causamos.

III.

DEBERÍAN encerrarnos,
alguien debería meter nuestros brazos
hacinados en el Mercedes de la vecina.
Van a cortarle el pelo a Bachelet.
Atemos, ateos, nuestras manos,
jolgorio, placer intantáneo,
hace días que no eyaculo adentro.
Atemos nuestras manos, cabros.
Nos esperan las rosas, las tumbas,
nos esperan los ascensores,
las piscinas, las fogatas se apagan
con escupo. La cerveza, con eso
pago los impuestos, con la bicicleta
los milicos giran los cuarteles
y demonizan los lápices sagrados.
Sacro lápiz, amigo, pueblo, bandera.
Bandera roja, la del cuello, la de mayo.
Ni meses sabemos contar.
A lo mejor, mejoramos mejorías
si nos cortamos los dedos con tenedores.
Eppure si muove, la Tierra. Aisén.
Busquemos las tinieblas.
Nombremos el subterráneo
de nuestros nombres. Olvido, guerra
a los apellidos, a las consignas,
a los mares negros, a la Falange.
Muera Cristo Rey, escalada
entronizándose a los libros descastados.
Franz Schubert, César Vallejo,
¡Alejandra Pizarnik!, ¡Huidobro!
Hijos de los hijos, retornos,
combinaciones de metro.
Seguimos estando en casilleros,
seguimos fumando marihuana,
no pararemos de vomitarnos,
no podemos escapar del escape.

IV.

EN una sala de clases estuvimos,
en un colegio republicano, platónico;
en las llamas que van a matar,
vamos a asesinar, olerán
nuestras uñas a gusanos, a clavel.
Volverán los agridulces nicanores
a solventar de aire puro la democracia.
Se van a sentar encima de mí,
me van a escupir, nos van a mear.
Nos vamos a cocinar las partes.
Nos sacamos los huevos, los mascamos.
Nos rascamos la cabeza, la rompemos.
Y aunque estudiamos en la Universidad,
quién sabe contar números.
Si somos todos tan conchesumadres.

________________________________________

* http://nivoladas.blogspot.com/2007/02/ajeno.html