Noche de un verano de sueño
Tortuoso aullido en noche de luna ensordecedora,
quiebra el silencio del chillido arcaico y cliché
en la puerta de la habitación.
Cierra los ojos y siente el palpitar
del llanto angustioso del can callejero.
Recostado en lágrimas derramadas en antaño,
y las manos bañadas en cabellos y sangre.
Voz corrompida por la congoja
y viento en la ventana,
auxiliando el calor de la ira en otoño.
Respiración agitada, aullido silencioso,
aleteo mental desgarrando el pecho.
Clamar por compasión no es válido.
Vestido de gala y una copa rota
en los muslos mojados por el vino carmesí.
Ácido en la boca, mañana repugnante,
nebulosa actitud en la naturaleza,
Hojas bajo el sol humeante.
Humedad en tus dedos por la
cicatriz de antaño abierta bajo el humo.
Rosa invisible, regalo místico,
palabras al oído, caricias en tus dedos.
Un beso placentero
y un adiós somnoliento, desganado.
En la cabeza palpitar salvaje.
Sentarse en el sofá, cerrar los ojos.
Dormir con el viento de un grito.
Silencio en la multitud.
Abrir los ojos, cabeza marchita,
palabras flotantes, soledad infinita.
¡¡Posteen, mierda!!. Aunque sea un punto, para saber si nos leen o estamos puro moviendo las bolas.
quiebra el silencio del chillido arcaico y cliché
en la puerta de la habitación.
Cierra los ojos y siente el palpitar
del llanto angustioso del can callejero.
Recostado en lágrimas derramadas en antaño,
y las manos bañadas en cabellos y sangre.
Voz corrompida por la congoja
y viento en la ventana,
auxiliando el calor de la ira en otoño.
Respiración agitada, aullido silencioso,
aleteo mental desgarrando el pecho.
Clamar por compasión no es válido.
Vestido de gala y una copa rota
en los muslos mojados por el vino carmesí.
Ácido en la boca, mañana repugnante,
nebulosa actitud en la naturaleza,
Hojas bajo el sol humeante.
Humedad en tus dedos por la
cicatriz de antaño abierta bajo el humo.
Rosa invisible, regalo místico,
palabras al oído, caricias en tus dedos.
Un beso placentero
y un adiós somnoliento, desganado.
En la cabeza palpitar salvaje.
Sentarse en el sofá, cerrar los ojos.
Dormir con el viento de un grito.
Silencio en la multitud.
Abrir los ojos, cabeza marchita,
palabras flotantes, soledad infinita.
¡¡Posteen, mierda!!. Aunque sea un punto, para saber si nos leen o estamos puro moviendo las bolas.
7 Comments:
hola vengo a mover las bolas
bueno chao
Mis gónadas en el campanario...
Enumera, enumera, enumera, enumera. Hay quien dice que la rima pasó de moda. Yo digo que la moda pasó de moda, y el infinito final, le dio el toque con el sonido de mi paladar: chlc.
saludo al cabro culiao
y los dos culiaos restantes
seguire siendo soez en mi vocabulario si no sirve picooooo
A ver, he leído alguno de tus escritos y siento que de alguna manera "vomitas" las palabras. Sería interesante insinuar una idea diferente en medio de tanta desesperación, encierro, muerte y depresión, no crees?, le daría un toque diferente... siento que has caído en el cliché del tormento empalagozo. El arte no debe estar´encarcelado en una sola temática, expande tu repertorio.. sería un buen desafío por ej. escribir sobre la esperanza, sin caer obviamente nunca en los extremos. Como en la pintura, las palabras son los colores que un buen artista sabe mezclar y realzar en sombras y degradé. Yo también escribo, es un simple consejo.
estoy muy de acuerdo con lo que dice paulina el 5 de agosto, deberìan pensarlo.????? o no son capaces?
estoy muy de acuerdo con lo que dice paulina el 5 de agosto, deberias meditarlo no crees?....
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